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曲佣海（第2页）

他走在我前面，似乎比我还要懂这条路。

“我在外面等你。

他们不让我进去。”

他这么对我说。

我点点头。

我进门后，摸出口袋的打火机。

他要么是个傻傻的好人，要么是个有耐心的坏蛋。

我在走廊散了会步，回到门口把打火机递给他。

他挑了挑眉，似乎惊讶于我的快速。

他从布袋里抓了一把烟草，十分利落地卷好，在点燃那卷烟时，我感觉他说话的音调都变得欢快起来。

“要一起散步吗？弗雷德里克先生。”

他手里夹着烟，小心翼翼地不让烟草掉落。

我感觉他吐的不是烟，而是灵魂里的浊气。

萨贝达得到烟，像酒鬼得了酒，作曲家得了灵感。

我发现萨贝达有踩着海边石头的习惯。

哪怕会割伤他的脚，他也毫不犹豫地踩上去。

石头是音符，疼痛，则是杂音。

缪斯热烈但吝啬。

他的脚踩在石头上，浪花淹没他的足音。

“我好奇你们为什么绑着头发？”

他问。

“这是习惯。”

我回答。

“我以前也绑头发，”

他漫不经心地说，一脚踩在一个石头上，“有时候我会去远处的林子里打猎，那些压低的树枝会割断我的发带。”

萨贝达绑头发吗？我思索着。

我能想象到他穿着讲究的服装在装腔作势的贵族们中游走，他们问他有什么伟大的想法，而他会向他们索要打火机。

“你笑什么？弗雷德里克。”

他惊异地看了我一眼，烟卷几乎要烧到他手指上，“是什么女神带走了你的愁绪吗？我刚见你的时候你的眉眼阴霾不散，说实话，我以为你要死了。”

“失去灵感的作曲家，确实和死没有区别。”

我说。

他吸了最后一口烟卷，最后把带着火星子的烟丢到水里。

“人这么容易死的吗？”

他问，“对我来说，只要有面包、有水就可以生活。

哪怕只有几枚铜币，也有活下去的希望。

我觉得人没那么容易死，他们只是被自己杀死而已。”

他轻笑。

那缕烟像浪花消失在天空里。

“才华是我唯一的财富。”

我说。