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第1章 暗涌扇底风（第1页）

空气里浮动着经年累月的味道——汗水蒸腾后的微咸、廉价发胶甜腻的香气、老旧木质道具箱散发的陈腐气息，还有一丝若有似无的檀香，那是师父郭德纲常年燃在后台的线香。

各种气味混杂在一起，沉甸甸地压在湖广会馆后台略显狭小的空间里，像一块饱吸了岁月汁水的厚绒布。

我缩在角落里，脊背紧紧贴着冰凉、布满细小划痕的道具箱壁，屏着呼吸，努力把自己缩得更小。

视线越过几个堆叠的衣箱，穿过缭绕的薄薄烟气，精准地投向舞台侧光能照亮的边缘地带。

何九华就站在那里，候场。

侧光勾勒出他清瘦的轮廓，利落的下颌线绷着。

他微微垂着眼，手指习惯性地捻着垂在月白色大褂袖口外的一小截扇坠流苏，一下，又一下。

那流苏的穗子随着他手指的动作轻轻晃动，像被风拨弄的草尖。

我认得那流苏，认得它系着的那枚小巧的银杏叶扇坠。

深棕色的木质，叶脉清晰，边缘打磨得圆润光滑，在后台昏黄的光线下泛着温润的光泽。

那是我送的，藏在无数个深夜的台灯下，雕坏了三十块木头，指尖被刻刀划破无数次，才最终成形的笨拙心意。

它此刻挂在他指尖，随着他无意识的捻动，也一下下拨动着我的心弦，隐秘而滚烫。

后台人影绰绰，师哥们各自忙碌，压腿的压腿，对活儿的对活儿。

孟鹤堂正对着镜子整理他那件标志性的亮色大褂，嘴里哼着不成调的小曲儿。

周九良抱着他的三弦，坐在角落的凳子上，指尖无意识地拨弄着琴弦，发出零星几个不成调的音符。

空气里充满了开演前特有的那种混杂着紧张和期待的嗡嗡声。

“穗穗？”

一声压低、却带着不容置疑分量的呼唤在我头顶响起，像一块冰砸进沸腾的油锅。

我浑身一僵，心脏猛地一跳，几乎要从嗓子眼里蹦出来。

脖子像生了锈的齿轮，艰难地、一格一格地向上转动。

父亲于谦站在我面前，高大的身影笼罩下来，挡住了后台大部分的光线。

他穿着家常的深色夹克，眉头习惯性地蹙着，那双看惯了世事沧桑的眼睛此刻锐利得像两把薄薄的刀片，直直地钉在我脸上。

“又缩这儿？”

他的声音不高，但每个字都带着沉甸甸的分量，砸得我耳朵嗡嗡作响，“跟你说了多少次？后台不是闺阁！

这是爷们儿卖力气、讨生活的地界儿！

你一个姑娘家，整天往这儿扎堆，像什么样子？”

他浓重的京腔里裹着显而易见的愠怒和一丝不易察觉的担忧。

脸颊瞬间烧了起来，滚烫滚烫的。