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第1章 大褂染尘香（第2页）

“……蒸羊羔蒸熊掌蒸鹿尾儿，烧花鸭烧雏鸡儿烧子鹅……”

我认得这声音。

是张九南。

电视里、广播里听过无数次，但那都是隔着电波，带着舞台特有的夸张和渲染。

此刻，这声音近在咫尺，就在这间堆满了脂粉气和汗味的逼仄后台里，没有话筒的修饰，只有纯粹的气息支撑和字正腔圆的喷吐。

每一个字都带着生命的重量，砸在安静的空气里，砸在我的耳膜上。

那专注的、忘我的姿态，像一块磁石，瞬间攫住了我所有的感官。

脚步不由自主地顿住了，怀里抱着的大褂仿佛也轻了几分，目光焦着在那片被汗水浸透的月白肩头，和他镜中模糊却紧绷的侧影上。

时间像是被无形的力量拉长了。

后台其他的声音——远处隐约的谈笑、衣料摩擦的窸窣、搬动道具的轻响——都退成了遥远的背景音。

只有他低沉而富有爆发力的贯口，像一条无形的河流，在狭窄的空间里流淌、撞击着墙壁，也撞击着我的耳膜和心跳。

“……卤煮咸鸭，酱鸡腊肉，松花小肚儿，晾肉香肠儿……”

他的气息绵长而稳定，节奏精准，快而不乱。

每一个字都像从丹田深处逼出来的，带着沉甸甸的力量感。

汗水浸透的肩头随着气息的吞吐微微耸动，那片深色的湿痕仿佛有了生命，在月白色的底子上无声地诉说着专注和投入。

我几乎忘了自己怀里还抱着东西，也忘了自己要去哪里。

这近距离的、近乎私密的观察，让我窥见了一个角儿在舞台光环之外的真实状态。

那是一种近乎苦修般的锤炼，是日复一日对唇齿舌喉的打磨，是汗水浸透衣衫的付出。

这和舞台上挥洒自如、逗笑满堂的形象，形成了巨大的、令人震撼的反差。

一种难以言喻的敬畏感，混合着对这门古老技艺的深切感触，悄然在心底滋生。

“……什锦苏盘，熏鸡白肚儿，清蒸八宝猪，江米酿鸭子……”

他的语速越来越快，气息却丝毫不乱，字字清晰，如大珠小珠落玉盘。

就在那贯口即将冲上最高峰，气势如虹的刹那——

毫无预兆地，他镜中的身影猛地一顿。

那流畅如江河奔涌的声音戛然而止。

镜子里，他模糊的侧脸似乎微微动了一下。

然后，他缓缓地，转过了身。

动作并不快，却带着一种突如其来的力量，像投入平静湖面的石子。

他的目光，带着贯口余韵的凌厉和一丝被打断后的探究，穿透了后台略显浑浊的空气，直直地、毫无遮拦地落在我脸上。

那眼神很亮，像淬了火的刀锋，瞬间劈开了后台的昏暗。

里面还残留着高度集中精神后的锐利，以及被打扰时本能的不悦。

当他看清是我——一个抱着大褂、明显愣在原地的新面孔时，那锐利似乎稍稍缓和了一瞬，但探究的意味却更浓了，沉甸甸地压过来。

“新来的？”

声音不高，甚至有些低沉，带着贯口练久了特有的沙哑质感，却清晰地盖过了后台其他的杂音。

那三个字不是问句，更像是一个简单的确认。

他的视线在我脸上停留了一秒，然后自然地、仿佛不经意般地下移，落在我怀里那摞摇摇欲坠的大褂上。

就是这短暂的一瞥，和他转身带来的那股无形的冲击力，像一只无形的手，猛地推了我一下。

我的脑子“嗡”