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第23章 父亲的爱（第2页）

他轻手轻脚地掩上铁门，把整个黎明都装进褪色的帆布包。

直到某个失眠的雪夜，我撞破了这个持续十二年的秘密。

路灯在积雪上洇出橘色光晕，父亲蹲在垃圾站旁的背风处，用冻僵的手指翻找矿泉水瓶。

灰白头发上凝着冰碴，驼色围巾还是我去年随手扔进捐赠箱的那条。

他弯腰时露出后颈那块铜钱大小的胎记，在月光下泛着青紫，像枚永远嵌在皮肉里的硬币。

记忆突然裂开细缝。

七岁那年我发高烧，父亲背着我穿过三条街巷找诊所。

雨珠顺着他的胎记滑进衣领，我的脸颊贴着他潮湿的后颈，数他鬓角新生出的白发。

那时候他的背还能把暴雨挡成毛玻璃外的风景，现在却佝偻得像被雪压弯的竹枝。

废品站老王说，父亲总把塑料瓶码得棱角分明，"

跟批改作业似的"

。

那些沾着茶渍的塑料瓶，最终变成我书包里的新铅笔，变成餐桌上偶尔出现的红烧排骨，变成高考前夜突然亮起的护眼台灯。

他始终不知道，我早就在他记账的烟盒背面，看见过密密麻麻的算式——三个矿泉水瓶换止痛膏，二十个易拉罐抵半月电费。

梅雨季来临时，父亲的帆布包开始散发霉味。

某个午后，我发现他躲在储物间晾晒潮湿的零钱。

硬币在旧报纸上排成沉默的方阵，纸币像受伤的蝴蝶摊开翅膀。

他的眼镜滑到鼻尖，正用橡皮小心擦拭五元纸币上的茶渍，仿佛那些褪色的纸币，仍是当年包着压岁钱的红纸。

今天清晨，当挂钟再次震落尘埃，我抢先背起了那个装满露水的帆布包。

父亲愣在玄关，右手保持着系鞋带的姿势，左手攥着半块没吃完的冷馒头。

巷口的路灯将我们的影子揉成一团，他胎记上的皱纹在晨光中舒展，像极了老树新生的年轮。

废品站铁门开启的轰鸣声里，我触摸到帆布包内层凸起的针脚——不知何时，母亲生前绣的平安符被缝在了这里。

线头处细细的补丁，裹着父亲二十年清晨五点的星光，正在我掌心跳动成温暖的脉搏。

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深夜，万籁俱寂，唯有那台老旧的缝纫机发出“嘎吱嘎吱”

的转动声，打破了夜的宁静。

父亲佝偻着脊背，宛如一座弯曲的拱桥，鼻梁上则架着母亲生前留下的银丝眼镜。

当他伸出食指轻轻按压住布料时，指尖竟不由自主地微微颤抖起来。

月光如水般洒落在房间里，那台飞人牌缝纫机的金属踏板闪烁着清冷的光芒，仿佛一面镜子，将父亲蜷缩着的身影清晰地映照在斑驳的墙面上。

远远望去，他就像一株正在努力抽枝生长的植物，尽管身躯略显单薄，但却充满了坚韧与执着。

那一年，我才仅仅七岁。

妹妹心爱的碎花裙不小心被铁门无情地撕扯破了一个大口子，她伤心地哭泣着。

父亲默默地从角落里翻找出那个早已落满灰尘的针线盒，然后坐在缝纫机前，左手紧紧捏住一根细小的银针，右手则小心翼翼地在布料上来回比划着。

然而，就在他全神贯注之际，那根锋利的银针突然猛地扎进了他的食指，刹那间，一颗鲜红的血珠犹如一朵娇小的腊梅花，在裙摆处悄然绽放开来。

父亲见状，急忙用一旁的旧报纸捂住受伤的手指，可那殷红的鲜血还是迅速渗透了纸张，与上面的油墨相互交融在一起，在那张泛黄的新闻图片上洇染出一朵朵暗红色的花朵。