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受不得风寒。

还不赶快去关上？

他在我背后。

生涩而艰难地回答道：“是我哥让开地。

他说胸口很闷。

透不过气来。

让我敞开窗子……还说这样被冷风吹吹也好。

能保持清醒。

免得待会儿不知不觉地睡着了。

就看不到你回来了……”

我一面听着。

一面继续地暖着多尔衮地手。

看着他手背上那道陈年地伤疤。

这既是见证。

又是烙印。

是我加之给他地。

足足跟随了他十七年。

也许。

今后还会牢牢地跟着他。

被他带走。

到下一世。

或者下下一世。

若我可以不喝孟婆地汤。

那么只要我还有和他重逢地机会。

哪怕他容颜改变。

哪怕他见我不识。

笑问我从何方来。

我也能够一眼就认出他来。

可是无论我如何努力，都没能给他带来任何温暖，倒是我的脸上，有了凉冰冰的湿意，好像清晨时分，走入林子，分花拂柳之时，打落我一身一脸的露珠。

我轻轻地抚摸着他粗糙的手指，一如他以往同样温柔地抚摸着我的鬓发；我手扶着椅子起身，轻轻地抚摸着他地脸颊，一如他以往同样温柔地抚摸着我的嘴唇；我小心翼翼地坐上他的膝头，偎进他的怀里，一如他以往同样小心地将我揽入怀中，怜惜地拍抚着我的后背。

他给我温暖，给我呵护，给我爱。

可我现在，却什么也给不了他。

甚至连他临走前的最后一次等待，都不给他个等来的机会。

或者，我给他的仅仅是绝望和悲伤，以及无尽的遗憾。

他是不是在恨我，怨我？我不肯来听他最后地道歉，我不肯给他一句原谅地话语，甚至不肯让他看到一滴眼泪，在为他而流。

我抱着他，在他冰冷的唇上落下温情地亲吻，他总是抱怨我不肯在亲热的时候对他主动。

我从来不肯主动地亲他。

现在，他所期望地东西来了，可他再也不能听，再也不能看，再也不能感受到了。

过了半晌，我方才问道：“他什么时候。